Como viaje Dantesco, Mario y Beatriz emprenden un trayecto de reconocimiento personal y colectivo en este Tiempo real, tiempo mismo que se torna irreal; porque esta obra narrada en prosa confirma al lector que alma, cuerpo y mente pueden desvanecerse, si no con violencia, la más de las veces con angustia, lentamente, a través de Matehuala o Real de Catorce, por hoteles o por caminos en curva, que vuelven al mismo tiempo y detienen el tiempo, ese, el irreal. Así, Luis Tovar hace del sentir explosivo, de lo hondamente visceral, sus cimientos narrativos por medio de un solo mes, mayo, dos días y distintas horas, que parecieran experimentarse segundo a segundo.
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El Tiempo Real. Guanajuato: Universidad de Guanajuato, 2018. Impreso. https://altexto.mx/el-tiempo-real-x1v6w.html.
El Tiempo Real. Universidad de Guanajuato, 2018, https://altexto.mx/el-tiempo-real-x1v6w.html, Accedida 19 Abr 2024.
El Tiempo Real. Guanajuato: Universidad de Guanajuato, 2018 [En línea]. Disponible en: https://altexto.mx/el-tiempo-real-x1v6w.html
(2018). El Tiempo Real. Universidad de Guanajuato. https://altexto.mx/el-tiempo-real-x1v6w.html
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El Tiempo Real. Guanajuato: Universidad de Guanajuato; 2018 [Citado 2024Abr19]. Disponible en: https://altexto.mx/el-tiempo-real-x1v6w.html
Jóvenes adultos
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Domingo 6 de mayo de 2018, 21:10 p.m.
Es domingo, igual que entonces. Hay alguien mirando por encima de mi hombro. Una bitácora despliega en mis manos las certezas que alcanzaron la otra orilla.
Es de tarde, sopla el viento y leemos: Diecisiete años más tarde, exactamente, miraré una fotografía tuya en la que estás sentada, tienes en las manos una pequeña vasija llena de un líquido azulado verde y miras hacia atrás, por la ventana a tus espaldas. Mientras te observo, me quedaré pensando tantas cosas de un solo golpe que se me confundirán, mezclados ya de modo indisoluble los tiempos, los actos, las palabras al final tan escasas, y todavía más los encuentros.
Me preguntaré hace cuánto que no nos hemos visto y la memoria me dejará más ignorante. Mejor así, voy a decirme, porque son años, demasiados, y entre más se van juntando menos sentido tiene la intensidad de un conjunto de recuerdos que nunca compartimos, que solo he mantenido yo a partir de una vigencia cada día más deslavada, más ficticia [...]